Elle est contente Marianne. D'être là, au bal de Noël. Depuis le temps qu'elle l'attend cet évènement ! Chez les Duchannes on avait parlé de ça et seulement de ça depuis des semaines. Alors c'est un peu la consécration, et y assister avec Pimprenelle c'était plus qu'elle ne l'espérait. Il faudrait qu'elle se rachète, bientôt et avec tous ses efforts car pour le coup elle savait son amie très très loin de sa zone de confort. Surement même à des kilomètres : c'était un peu comme si Marianne s'était retrouvée sur un balais au milieu d'un match de Quidditch. Une situation vouée à l'échec, mais qu'elle aurait quand même affrontée si Pimprenelle le lui avait demandé. Parce que son amie lui était importante et faisait partie de la minuscule poignée de personnes pour qui Marianne serait capable d'absolument tout faire. Une coupe de champagne déjà bien entamée dans la main droite, Marianne observe son amie sans parvenir à ne pas sourire. Elle était trop heureuse, même en silence. Les Chastel sont des loups garous, c’est pas des agneaux fragiles non plus. Pas tous. qu'elle se met tout de suite à penser. Casimir n'était pas un loup. Basile non plus. Basile qu'elle chasse de ses pensées presque immédiatement. Non. Le sorcier ne viendrait pas assombrir sa soirée. Elle se l'était promis avant de partir : elle passerait un bon moment, quoiqu'il arrive. Et si Tiphanie venait avec Basile, ça ne serait pas un problème. Parce que ça n'était pas son problème. Marianne essaie de s'en convaincre. Mais déjà ses pensées dérivent, tourbillonnent, lui coupent la faim. Ressaisis-toi. Quand Pimprenelle lui rappelle avec exactitude le niveau de danger de l'animal, Marianne grimace. Coupable et prise la main dans le sac. Je détestais les cours de soin aux créatures magiques, je pensais pas que ça me servirait... qu'elle dit d'une petite voix déformée par l'effort qu'elle met à vouloir faire disparaître sa tête entre ses épaules. Attrapant un nouveau verre de champagne une fois le sien vide, Marianne se redressa dans un sourire doux. Enfin, c'est du passé ! Ça m'apprendra. conclu-t-elle avant de voir son amie se retourner subitement vers le buffet d'une manière pas du tout naturelle. Un Ça va ? lui échappe même avant que Pimprenelle ne s'explique. C’était ma sœur. Oh non. Est-ce que sa famille était venue la chercher ? Leur plan avait-il été découvert ? Marianne s'inquiète déjà pour son amie qu'elle voit changer de couleur de cheveux : une chance qu'elle soit elle aussi née avec un don. Même si pour le coup, Marianne aurait pu tenter de voir d'avance si leur histoire tiendrait debout... Puis la métamorphomage lâche un Je reviens. auquel Marianne ne peut rien ajouter parce que l'intéressée part déjà la laissant... on ne peut plus surprise. Bon... Pimprenelle était peut-être dans de beaux draps à cause de son égoïsme. Parfait. Marianne avala une nouvelle gorgée de champagne pour faire passer la pilule. Il fallait qu'elle la retrouve avant sa famille, ne serait-ce que pour prendre à sa place la responsabilité de sa petite fugue nocturne. Pimprenelle n'apprécierait pas, mais elle ne voulait pas que son amie pâtisse à sa place de ses erreurs. C'était elle qui l'avait poussée à faire le mur, tout ça pour une histoire de bal... Plus qu'embêtée, et surtout anxieuse pour Pimprenelle dont elle savait la famille très stricte, Marianne s'élança avec un peu de retard vers le chemin qu'avait emprunté son amie.

Là. Juste là, à quelques pas, y'a Tiphanie. C'est forcément elle : elle reconnait sans difficulté ses beaux cheveux roux et la robe grise dont elle lui avait brièvement parlé. Dans la bourgeoisie française, il n'y en avait pas trente des jolies rousses taillées comme Tiphanie. Grande, élancée, altière. Simplement belle. Marianne se crispe et s'arrête même, l'impression qu'une aiguille vient de lui être plantée droit dans le coeur la prend soudainement parce qu'elle sait qui accompagne la rousse. Basile. Elle inspire, la sorcière, parce qu'elle s'est rendue compte qu'en plus de s'être figée elle avait oublié de respirer. Pourquoi est-ce qu'elle appréhende autant ? Il lui tient la main, mais c'est normal. Hein, que c'est normal ? C'est son cavalier après tout. Si elle en avait eu un elle ne la lui aurait pas lâché de la soirée non plus. Et pourquoi est-ce qu'elle n'avance plus d'abord ? Marianne, t'es une grande fille. Va leur dire bonjour. Montre que t'es une adulte. Que ça te fait rien. Que t'as arrêté, comme il te l'avait demandé. Allez. Vas-y. Fais le. Un sourire, deux bonjours et tu t'en vas. La voyante finit sa coupe de champagne et se dirige vers Tiphanie et Basile : autant retirer le pensement d'un coup sec, puis de profiter de la soirée ensuite. C'était une bonne idée dans son esprit, sur le papier, quand elle y avait pensé ces deux dernières semaines. Puis là, juste quand elle arrivait presque à leur hauteur il l'embrasse. Pas juste une bise. Il l'embrasse vraiment. C'est pas une aiguille qui lui pique le coeur, cette fois. D'ailleurs, on ne le lui pique même pas, ce serait trop facile. Non, cette fois elle a l'impression nette qu'on vient de le lui prendre d'une poigne de fer et qu'on lui serre si fort qu'il ne bat même plus, son coeur. Pimprenelle, elle n'est plus du tout dans son esprit. Y'a plus que cette douleur qui lui paraît beaucoup trop réelle, beaucoup trop précise (un fantôme farceur ça pouvait vous transpercer l'âme et vous attraper le coeur ? non ? tant pis) et les silhouettes un peu floues de Basile et Tiphanie qui se redressent et rient un brin. Putain. Pourquoi. Elle en a au moins cinquante des pourquoi qui viennent l'assourdir : Pourquoi ce soir, lui, elle, ici, comme ça, devant elle, autant, pas elle. Pourquoi est-ce que ça lui fait autant de mal, surtout. Elle a envie de vomir, sa coupe vide elle la laisse tomber par terre et chanceuse, le bruit de la musique et des sorciers autour taisent le fracas que des elfes viennent s'empresser de nettoyer. Pendant ce temps, Marianne elle part. Bien décidée à rentrer chez elle. Elle avait plus envie d'être là, en fait. Elle avait plus envie d'être à Paris même. Elle veut revenir en Normandie et pas qu'un week-end. Pourquoi est-ce qu'elle a mal au coeur comme ça bordel. C'est pas censé faire mal comme ça un coeur, c'est censé battre et puis c'est tout. Parfois il tressaute, quand elle a peur, mais ça devrait pas lui serrer comme ça. Si fort. Non. Elle bouscule un peu les gens autour d'elle pour passer. Notamment parce que son masque l'empêchait déjà d'avoir une vision correcte de tout ce qu'il se passait autour d'elle, mais que maintenant que des petites larmes s'y étaient frayé un chemin, c'est encore plus compliqué. En passant devant le buffet, elle entend la voix de Basile dire fort des mots tout près qu'elle entend même pas. Elle veut juste partir, s'il vous plait. Du bout des doigts, elle vient cueillir quelques larmes sur ses joues délicatement, les mains qui tremblent de frustration, de colère, d'autre chose aussi. Elle comprend pas pourquoi elle se met dans des états pareil. Elle était pas censée autant le prendre à coeur si elle avait arrêté, comme il le lui avait demandé. Elle était pas censée être comme ça s'il était pas important. Hein. Mais on lui avait pas dit à Marianne, que ça se contrôlait pas. Préparation ou pas. Dans ses pensées, troublée, elle rentre de plein fouet dans le buste d'un sorcier au costume bordeaux et au masque de diable à qui elle lâche un minuscule Pardon. avant d'inspirer à nouveau et de se préparer à le contourner. Elle était faible. Et pour une fois, Marianne ne pensait même pas à être fière. Ça valait pas le coup de garder la tête haute.

Résumé:

Elle avait le coeur lourd. Ou en miettes, elle sait plus trop en fait Marianne. C'est pas la première fois que Basile lui fait du mal, en plus, elle devrait y être habituée maintenant à cette espèce de sensation de vide qui la terrifie tant elle la noie. Elle respire, mais elle a l'impression que ça ne sert à rien. Tout comme ça ne sert plus à rien d'être ici finalement. Elle qui l'avait tant attendue cette soirée, tout s'effondre. Marianne s'était préparée à voir Basile et Tiphanie danser ensemble, s'amuser, rire comme des amis. Mais jamais elle ne les aurait imaginé comme ça, parce qu'ils étaient bien quelque chose pour qu'il l'embrasse de cette manière. C'était pas anodin. Et Tiphanie, son amie, comment n'avait-elle pas compris que le Montrose lui était encore cher ? Ça crevait les yeux pour Pimprenelle et Olympe, alors pourquoi ça ne lui avait pas crevé le regard à la rouquine ? Elle le vit mal Marianne, et elle essaie inlassablement de trouver une logique à tout ça. Des réponses à ses mille et uns pourquoi, une raison, quelque chose, n'importe quoi qui pourrait lui montrer là où elle avait fauté et pourquoi elle le méritait. Mais c'est trop tôt, ça vient juste de se passer. Pour l'instant, Marianne, elle a juste mal et c'est tout ce qui compte. Y'a même pas Pimprenelle pour la prendre dans ses bras et lui souffler que les hommes sont des idiots finis qui ne sont dans ce monde que par la volonté des femmes. Olympe elle est pas là non plus, occupée à suivre le protocole, à faire la princesse alors qu'elle déteste ça. Et puis sa famille, elle en sait rien. Elle sait plus grand chose tout de suite à vrai dire, la seule certitude c'est qu'elle se sent mal et que les larmes qui coulent silencieusement le long de ses joues lui sont douloureuses. Marianne se sent seule au milieu de la foule. Trahie par une amie, laissée par une autre et puis Basile... elle a même pas les mots pour définir tout ça. Il lui devait rien, elle non plus alors elle ne devrait même pas lui en vouloir. Il avait le droit. Ils étaient une cause perdue et visiblement il en avait vite trouvé une autre plus noble pour laquelle se battre. Aïe. Ça lui fait mal. Peut-être que si tout ça s'était passé l'été dernier, ça ne l'aurait pas tant fait souffrir mais les dernières semaines avaient été trop riches pour que son baiser botte en touche. Il lui était allé droit au coeur, droit dans le mille, on aurait pas mieux fait comme coup de grâce. C'était parfait. Alors Marianne s'enfuie, reprend ses mauvaises habitudes, mais fait bientôt face à un mur qu'elle contourne avant d'être obligée de lever les yeux mouillés vers un visage inconnu à devoir expliquer pourquoi diable pleurait-elle en des circonstances si joyeuses.

Heureusement, c'est pas qu'un inconnu. Marianne... le murmure lui parvient à peine dans le bruit ambiant, mais la main sur son poignet par contre l'arrête tout net. De toute façon, elle a pas le coeur à lutter (y'en a plus assez pour sans doute) et n'importe qui aurait réussi à l'arrêter physiquement. Même Gaspard son filleul de neuf ans. La voix met un peu de temps à trouver un visage derrière le masque mais quand c'est fait, y'a un petit Oh. sans entrain qui lui échappe. C'est Emile. Elle est contente de le voir, de croiser un visage familier et pas n'importe lequel. Emile. Toujours là au bon moment, toujours les bons gestes quand il le fallait. Comme maintenant avec ses doigts qui l'enserrent et comme toujours surement. Dure soirée pour toi aussi, hein ? Quand il vient poser sa main contre sa peau humide, elle ne peut pas s'empêcher d'y pousser sa joue un peu plus, à la recherche d'un contact rassurant. Elle avait besoin de quelqu'un comme lui, ou de lui tout court. Mais elle n'arrive pas encore à parler, la gorge trop nouée pour parvenir à articuler quoi que ce soit d'autre que des mots brefs. Elle ne veut pas s'expliquer toute entière tout de suite non plus, alors elle se contente d'hocher la tête de bas en haut sans quitter sa main. Elle est tellement triste dans l'immédiat, la petite sorcière lumineuse est bien loin et a laissé place à un tableau moins rayonnant. Plus terne. Elle a plus envie d'être là. Elle veut rentrer chez elle, et son vrai chez elle c'est pas vraiment à Paris. C'est en Normandie. Viens avec moi, je t’amènes loin d'ici. Ils sont tous nuls, de toute manière. Prend ma main, on dégage en Normandie. Peut-être qu'Emile était legilimens, en fait ? À autant lire dans ses pensées et mettre des mots sur ce qu'elle pouvait se dire là-haut quand plus bas ses lèvres ne parvenaient qu'à se pincer morosement. Elle qui n'arrivait pas à parler se met à rire dans un soupire un peu las, mais elle rit quand même à la bêtise d'Emile qui n'en est une qu'à moitié. La preuve, elle attrape sa main quand même. Prête à partir, tant que c'était ailleurs qu'ici. Marianne inspire, les épaules qui trahissent dans des hoquets discrets la houle qui la frappait en dedans. Mais elle se donne du courage. Tu lis dans mes pensées... qu'elle parvient à dire en serrant sa main. Pourtant ça suffit pas. Y'a personne pour la prendre dans ses bras, lui caresser le dos dénudé, lui dire que ça s'arrangera d'une façon ou d'une autre. Et le maigre sourire qu'Emile avait réussi à peindre sur ses lèvres disparait quand la voix de Basile résonne encore trop fort à côté du buffet. Il le faisait exprès ? De se montrer en spectacle et d'attirer l'attention sur lui ? Elle l'avait vu. Alors, arrête. Voilà qu'elle se met à penser comme lui. La main de Marianne quitte celle d'Emile mais pas pour s'éloigner, bien au contraire. Elle glisse ses mains entre ses bras et vient se blottir contre lui sans avoir à dire quoi que ce soit. La sorcière le serre fort, ça faisait longtemps qu'elle ne l'avait pas vraiment pris dans ses bras en fait. Mais ça lui paraît toujours aussi naturel. Tu viendrais vraiment en Normandie ? qu'elle lui demande, presque dans une invitation.

Résumé:

Blottie contre Emile, elle se risque à fermer les yeux derrière son masque argenté. À écouter la musique qui résonne un brin trop fort contre les murs de l'Opéra, à se laisser bercer aussi un peu par le coeur du sorcier qui bat fort. Et elle en oublierait presque le jour et le lieu, si ça n'était pour les rires de la foule, leurs cris amusés, les paroles bruyantes de ceux qui avaient abusé de l'alcool. Dans les bras d'Emile, Marianne cherche un calme qu'elle lui connait bien. Celui-là même qui lui donnait des airs de mystère, parfois même de sorcier discret à des années de lumière de ce que son métier était. Chasseur de prime, elle l'avait toujours su mais n'y croyait qu'à moitié. Il était trop tendre pour l'être, du moins à ses yeux parce qu'avec elle il n'avait jamais eu un mot au dessus de l'autre. C'était rare, presque étonnant quand même dans sa famille on montait parfois d'un ton pour se faire entendre. Pas Emile. Il était trop posé pour en avoir besoin, son charisme s'étant sans doute créé dans la même atmosphère drôlement paisible. Alors Marianne pourrait presque oublier le tout. Presque. Tout contre lui, elle se fiche bien des moeurs, de l'étiquette qui voudrait que deux personnes comme eux se tiennent à distance en société : il y avait l'exception du chagrin qu'on pouvait lire dans ses épaules qui peinaient à ne plus tressauter, dans la façon dont ils étaient entrelacés plus touchante qu'ambigüe, et les gestes du sorcier tendres et délicats. Tant pis si on parlerait demain : de toute façon, avec leurs masques il n'y avait pas de noms. Juste le diable rouge et la sorcière vert d'eau. Comme un conte pour enfants. Bien sûr, certains regards en savaient plus que d'autres et ceux là comptaient sans doute un peu plus sans que Marianne ne s'en formalise. Elle n'a pas la tête à ça, réfléchir à ce qu'il faut ou ne pas faire, à ce qu'on dira demain, à ce que dirait sa mère ou pire Eugène. Elle n'a la tête à rien d'autre qu'attendre que le mal passe : parce qu'elle ne sait pas, Marianne, comment on répare ce qui vient de se casser à l'intérieur.

Elle souffle, longuement, pour essayer de retrouver la face. En a-t-elle seulement envie ? Quelque part, elle préfèrerait être chez elle à tremper sa taie d'oreiller de larmes plutôt que les ravaler ici. Qu'elles sortent, que tout s'en aille, qu'il n'y ait plus que le vide dans lequel construire quelque chose de nouveau. Quelque chose qui n'était pas Basile et ses mots déplacés, puis ses mots durs, puis ceux assassins et finalement ce spectacle outrancier. Il lui avait fallu du temps mais elle avait compris maintenant. Après lui, mais tant pis. Y'avait rien à sauver, rien à imaginer et tout à jeter. Arrêtons de croire que ce qui est brisé pourrait être réparé. Elle n'aurait pas mieux dit, surtout maintenant qu'elle était toute cassée. Les lèvres d'Emile se posent doucement sur son front, avant qu'il ne vienne y caler le sien avec délicatesse et Marianne ferme les yeux. Elle essaie d'oublier le monde autour, de prendre son rythme à lui quand elle sent son souffle sur sa peau. Elle est bien comme ça, se surprendrait presque à tanguer sur une mélodie qui n'existe pas, lente et docile. La sorcière ne rouvre les yeux que lorsqu'elle sent le nez d'Emile frôler le sien, un peu surprise : la dernière fois qu'ils avaient été si proches, un baiser avait scellé le moment avant qu'elle ne se détache et s'excuse. Perdue, comme toujours, entre l'envie et la peur mordante d'être trahie, trompée, moquée, salie. Et peut-être que dans un autre endroit, dans d'autres circonstances elle aurait fauté à nouveau. Mais pas là. Pas quand ses yeux vert sont encore plein de larmes, que son palpitant peine à battre. Trop lourd, trop plein de chagrin. Elle a encore les joues humides malgré les caresses apaisantes du sorcier et ses mains si elles ne s'étaient pas accrochées à sa veste de costume trembleraient peut-être un peu de ne pas savoir quoi faire. Elle ne s'était pas prise de gifle pareil depuis des années. La chute était rude, violente. Comme une remise en question forcée. Voilà, ouvre les yeux Marianne. Tu vois comme y'a rien à voir. Elle en avait pourtant trop vu la voyante, et face à Emile elle sourit un petit peu, ses billes qui se perdent dans les siennes trop proches. Je transplanerais dans l'instant même sans une seconde d'hésitation. J'ai plus rien à faire ici. Et c'est hors de question que je te laisse ici, comme ça. Eugène ne me le pardonnerais pas. Ça la touche cette attention, sans que ça ne la surprenne de la part d'Emile. Trop honnête pour tourner le dos à une fille comme elle dans un état pareil. Elle s'en veut d'être comme ça mais n'arrive pas à relativiser. Ça viendra plus tard, pour le moment y'a que l'horreur de l'avoir perdu lui pour de bon et ce, dans les bras d'une amie proche. Le flou qui pesait autour d'eux s'est levé pour ne rien dévoiler. Le néant. C'est ça qu'il cachait et à quoi elle s'était accrochée. Alors elle baisse les yeux, se délecte de sa force lorsqu'il la serre dans ses bras au milieu desquels elle voudrait tellement disparaître. La main qui s'était posée sur sa nuque migre vers son menton pour le lui relever dans un geste trop intime, trop personnel pour être anodin dans d'autres circonstances. Peut-être qu'elle était aussi un peu aveugle Marianne, et qu'elle ne voyait pas l'évidence de la nature des sentiments d'Emile. Elle, elle voit que sa gentillesse et pas le reste autour. Allez, si t'en as marre de moi, on rentrera demain. On se fera notre bal à nous et il sera plus cool. On pourra même danser sans chaussures. Dis-moi que c'est pas le rêve ça, hein ? Et comme une idiote, elle souffle, espiègle : C'est pas le rêve ça. pour l'embêter comme elle l'aurait fait avec plus d'insistance dans une autre situation. C'est bon signe, qu'elle tente de rire à son tour. Mais c'est pas encore ça. Il lui en faudra du temps pour remonter la pente cette-fois. Entre Basile et Tiphanie, la chute n'en finit pas. Et déjà qu'elle tombait à cause des photos, à cause de sa vision sordide, Marianne ne voit pas le fond. Elle continue de tomber, ralentie par moment par ses proches : sa famille, ses amies, Emile. La sorcière baisse la tête, effleurant de ses lèvres la main qu'il avait encore levée pour l'obliger à le regarder dans les yeux, puis pose sa tempe contre son buste. L'oreille plaquée là où son coeur à lui bat, alors que le sien a toujours l'air d'être enrayé. J'en ai envie. Vraiment. qu'elle finit par dire, après y avoir un peu réfléchi. Mais... et il y a toujours un satané mais dans ces histoires. Ça ne pouvait jamais être simple. Je n'suis pas venue seule. Il y a Pimprenelle et je l'ai perdue. Elle soupire, en ajustant sa prise dans son dos. Elle va avoir des ennuis à cause de moi si je ne la retrouve pas... au moins pour lui dire que je pars avec toi. Partir avec Emile. C'était nouveau, tiens. Parfois ça leur arrivait de se croiser, comme la dernière fois en Normandie mais prévoir quelque chose à deux c'était de l'inédit, de l'inconnu. Elle n'était même pas sûre que ça soit conforme à ce qu'on attendait d'une sorcière de son âge. Mais Marianne avait surtout hâte de partir d'ici et de ne plus entendre le prénom de Basile derrière elle. Pour autant elle ne s'écarte pas, chancèle encore au rythme de cette chanson que personne n'entend. Elle ne voit plus le monde autour et c'était peut-être ça l'amour mais alors ça voudrait dire qu'elle l'avait cherché au mauvais endroit et au mauvais moment. C'était toujours une question de timing. Putain de temps. Mais d'abord, on peut rester comme ça encore un peu ? qu'elle murmure quand même. Comme ça, sans rien. Entre des gens qui s'agitent sur une musique trop endiablée et d'autres qui se bousculent contre le buffet. Comme ça, juste ici. À se parler du bout des bras, comme encore jamais avant. Elle en avait besoin de ce moment suspendu au milieu de la tempête qu'était en train de devenir cette soirée. Et ça faisait que commencer. En plus.

Résumé:

La tête contre Emile, elle inspire. Y'a son parfum qui se mêle à l'odeur de la salle, du buffet pas très loin. Celui-là même qu'elle pouvait reconnaître entre mille, habituée à l'avoir près d'elle beaucoup trop souvent. C'est un peu comme sur la plage, quand il lui avait prêté son foulard parce qu'il faisait trop froid. Là, il lui prêtait ses bras parce qu'elle avait trop mal. Il fallait bien qu'elle s'accroche à quelque chose si elle ne voulait pas tomber pour de bon, en fait. Marianne expire ensuite, longuement, elle fait même attention à le faire doucement comme s'il y avait une bougie en face d'elle qu'elle ne voulait pas éteindre. Elle veut se calmer, la sorcière, elle veut que ses épaules arrêtent de s'agiter dans des sanglots qu'elle réfrène pourtant. C'est comme des spasmes qui viennent la traverser, comme des vagues qui déferlent sur elle et son petit coeur en miettes. Y'a plus grand chose à briser, là dedans. Mais quand elle ferme les yeux, elle a l'impression qu'on vient encore concasser son palpitant ou que quelqu'un s'acharne à le lui écraser dans l'idée de le faire disparaître. Un peu comme les étoiles quand elles venaient à mourir, à trop briller elles s'effondraient sur elles-mêmes pour ensuite laisser place au néant là où avant pleuvait leur lumière. Pourquoi donc se mettait-elle dans cet état là ? Basile, c'était personne. Personne. Personne, personne, personne : elle se le répète mais ça ne rentre pas. Elle pourrait crier à une orange qu'il s'agissait d'une pomme que le résultat resterait le même. C'était pas personne Basile. C'était le quelqu'un le plus important de sa vie mais aussi le plus distant. Inatteignable. Maudit. Ils gravitaient l'un autour de l'autre sans parvenir à se croiser, et la collision lui ferait moins mal que la distance. Elle en était sûre. Rien ne pouvait être plus douloureux que de le voir chaque jour, chaque matin, chaque soir sans pouvoir dire un mot. Rien n'était plus insupportable que de le savoir juste là en face d'elle sans avoir le droit de lui lancer un regard. C'était sa torture à elle.

Le même genre d'affreux châtiment que de s'être échouée trop près de lui encore ici ce soir. Le baiser (trop) fougueux n'avait pas été suffisant et le destin semblait vouloir jouer avec elle un petit peu plus. Elle était déjà tombée Marianne, alors que pouvait-elle risquer de plus ce soir ? Que sa chute soit plus longue, plus terrible et plus sombre ? Soit. C'était ce qu'on avait choisi pour elle en laissant Tiphanie et Basile s'arrêter à côté, dans son dos que les mains d'Emile caressaient tendrement. Un contact qui lui faisait beaucoup de bien, comme un rappel qu'ici ce soir il y avait au moins une personne sur qui elle pouvait totalement se reposer. À laquelle elle pouvait s'abandoner sans un mot le temps d'une chanson qu'eux seuls semblaient entendre. Mais les mots de Basile, trop forts (et trop saouls, sans qu'elle ne le sache), lui parviennent quand même par dessus la mélodie qui berce ses épaules. Je suis tellement désolée pour l’autre soir, pour tout le reste. Il s'excuse. À elle, à l'autre, à Tiphanie. Basile s'excuse et pire encore même, il lui dit tout ce que Marianne aurait voulu entendre l'autre soir. Tout ce qu'elle attendait depuis, dans l'espoir vain que ses mots n'aient pas été définitifs. Elle l'avait compris ce soir, que c'était le cas, qu'il avait déjà le coeur pris de toute façon. Et ce petit bout de conversation miraculeusement happé ne fait que souligner à quel point c'est la fin. Que y'a plus d'espoir. Que le garçon trop fier pour lui dire pardon à elle ne l'est pas face à une autre : et ça veut en dire des choses alors. De celles que Marianne ne veut pas savoir, mais qu'au fond elle assimile. Elle l'a perdu, alors qu'elle ne savait même pas l'avoir eu. Il n'était pas à elle, plus depuis bien longtemps, mais elle le perdait quand même encore une fois. Tu me manques. Mais non c'est moi. C'est moi qui te manque. C'est toi qui me manque. Un sanglot lui échappe, un peu plus bruyant que les autres qu'elle avait contenu contre Emile. Et ses mains quittent son dos en glissant le long de sa taille pour rejoindre son propre visage qu'elle vient enfouir dans ses paumes. Tais-toi qu'elle a envie de lui crier. Elle en avait déjà entendu assez. Pourquoi diable devait-il lui faire sa déclaration juste là, trop près d'elle ? Marianne enlève alors son masque qui la gêne, les larmes qui s'y bloquent et s'y emmêlent la blessent un peu et il faut dire qu'elle respire mieux sans. C'est bête. Ses grands yeux de biche maintenant libres de se fermer sans que ses longs cils ne buttent contre le metal argenté. La voyante vient doucement cueillir une ou deux larmes du bout des doigts, trop délicate pour s'essuyer les joues du plat de sa main. Quand elle s'écarte enfin d'Emile on vient les bousculer, la jetant à nouveau dans les bras du sorcier. Elle fait un pas en arrière, même pas furieuse d'avoir été ainsi poussée parce que trop vide en dedans pour ressentir autre chose que l'absence, la tristesse et le manque. C'est comme ça qu'elle a tout juste le temps de voir qu'il s'agissait de Tiphanie qui ne s'est même pas excusée et sans plus réfléchir, Marianne se retourne. Idiote. Stupide Marianne qui bêtement croise le regard de son bourreau à quelques pas seulement d'elle. Basile. Sans son masque c'est difficile de cacher l'océan qu'il y a dans ses yeux, et les rivières qu'il a creusé sur ses joues. Sans son masque, c'est compliqué de se cacher tout court. À la place, après un moment de flottement elle lui tourne le dos pour regarder Emile et lui presser doucement le bras. Les mots qu'elle veut lui dire restent coincés dans sa gorge, à nouveau nouée d'avoir vu Basile. Je... Allez Marianne, du cran. C'est ton coeur qui fonctionne plus, c'est pas ta voix si ? À moins que sans battement, plus rien ne marche. Je vais chercher Pimprenelle. parvient-elle finalement à dire tout juste avant que son visage ne s'assombrisse d'une grimace qu'elle n'a pas réussi à réfréner. Ses lèvres qui se tendent à l'inverse, ses sourcils qui se cambrent de tristesse, elle voudrait bien le serrer encore un peu à Emile. Mais elle a besoin de s'éloigner de Basile. Alors le Fronsac abdique, lui dépose un baiser sur l'une de ses joues humides et lui murmure de revenir vite tandis qu'elle disparaît enfin vers les coulisses où elle avait vu Pimprenelle s'enfoncer plus tôt.


OUT - LA SUITE DANS LE SUJET AVEC TIPHANIE.

Résumé:

Au bras de Charles, elle brille. Elle brille parce que le Lupin est terne, même dans ses habits de lumière. Il ne lui arrive pas à la cheville, et même lorsqu'elle lui donnera la couronne à ses côtés il ne sera jamais à sa hauteur. Y'a que ses enfants qui un jour pourront lui succéder, qu'eux qui en auront les épaules quand elle aura terminé de les modeler à son image. De sculpter la silhouette de Paul pour qu'il se hisse lui-même au sommet, là où est sa véritable place. Pas au sénat, dans l'ombre de son père trop feignant. Père qu'elle lâche avec plaisir pour serrer des mains qu'on s'empresse de lui tendre sur son passage : c'est Anastasie Lupin, faites place. C'est Anastasie Lupin, la fille du Roi, la première née. L'idiote qui n'a pas su se débarrasser de son frère pour s'assurer la couronne. La vipère qui dans le dos de son père prépare sa chute. La lionne, à la gueule encore ensanglantée, qui a saigné un sorcier cette nuit parce qu'il avait voulu se dresser trop près de sa fille aînée, Ariane. Et elle sourit, doucement, comme on le lui a appris plus jeune. Avec la même délicatesse que les danseuses étoiles empruntent pour se mouvoir, elle penche la tête, s'étire les lèvres sans jamais que ses yeux ne se remplissent de quelconques éclats. Y'a pas d'âme pour remplir ses billes de toute façon, trop pourrie par la faim qui la ronge en dedans. Et derrière son regard glacial, elle s'ennuie déjà profondément Anastasie. Alors elle hoche la tête face à un noble qui lui raconte son dernier week-end sur la côte dont elle n'a que faire et cherche plutôt du regard ses deux aînés quelque part dans la salle de bal. Si elle ne se fait pas beaucoup de soucis pour Paul déjà bien grand, savoir Ariane plongée dans la foule l'angoisse. Sécurité ou non. Elle reste une Saint-Clair, une jolie Lupin, un coeur à prendre et des cuisses à écarter. Fatalement. Elle voudrait repousser l'échéance au maximum pour elle, alors qu'elle n'a qu'une hâte : fiancer son fils à la plus méritante des sorcières. D'une oreille d'apparence attentive, elle balaye la salle du regard quand un serveur vient stopper le vieux noble dans son monologue ennuyant. Anastasie attrape un verre de vin rouge sans remercier le serveur qu'elle regarde à peine puis reposer son regard vers le sorcier pour conserver les apparences. Vous disiez ? Que s'est-il passé après que votre femme ait trouvé d'où venait le bruit ? Quelle plaie. Elle préférait se pendre au lustre de l'Opéra Garnier plutôt qu'écouter une minute de plus ce moins que rien lui bouffer l'air et lui faire perdre son temps. Anastasie finit par s'impatienter et le coupe en milieu de phrase. Veuillez m'excuser, on m'appelle. Personne ne l'appelait, bien sûr. Mais elle ne pouvait plus sciemment supporter son haleine. Charles qui s'est entouré d'autres sénateurs rit d'une anecdote sans doute d'une stupidité à faire peur et la maîtresse des corbeaux préfère le laisser à sa place. Avec le peuple. Dans sa longue robe émeraude (elle a passé l'âge des franges), elle fend la foule. Bien que cachée par son masque, la tiare discrète qu'elle porte oblige les autres à se décaler sans qu'elle n'ait à les fusiller du regard derrière son masque doré. Anastasie, sans que ça ne soit l'envie qui la pousse, cherche sa fratrie pour les saluer. Garder les liens constants, faux. Mais garder la main surtout, pour mieux les tenir en laisse.

Résumé:

Anastasie erre et laisse trainer ses oreilles là où la rumeur l'appelle. Vieille habitude de corbeau, qui se pose sur la plus haute branche pour observer le monde d'en bas. Toujours d'en bas. Et écouter ce qui s'y dit, glaner ça et là de quoi mordre la chaire. En apparence, elle se dirige vers l'espace réservé à la royauté : il y en a toujours un, l'air innocent mais bien surveillé. Parce qu'il faut bien qu'elle aille serrer dans ses bras son père, tater l'endroit dans son dos où elle enfoncera un jour un poignard. Il faut bien qu'elle aille embrasser les joues trop sèches encore de sa mère, qu'elle fera veuve. Il faut bien qu'elle aille doucement rire aux remarques des jumelles qu'elle aimerait tant faire taire. Il faut bien qu'elle aille observer d'un peu plus près les lèvres de son frère qu'elle fera tremper dans du poison un jour où l'autre. Et puis il y a Olympe, la petite Olympe. Trop fragile pour ses plans trop grands. Elle pourrait y rester la soirée là-bas, avec les presque-siens, à les observer pour mieux les détruire mais son esprit est occupé ce soir. Par l'angoisse des masques qui l'empêche de surveiller Paul et Ariane, mais aussi par la lettre qu'elle avait reçu de son seul et unique maître. Il serait là ce soir, le bras droit. L'homme de main, de confiance. Celui à quelle Anastasie envoyait des missives sans pour autant en recevoir en retour. Elle jouait son rôle de source, lui d'intermédiaire. Et elle le jalousait un peu, ce Rafael, d'être ainsi proche de Grindelwald. Mais son but n'était pas de prendre la place du mage noir, il était ailleurs, vers la salle du trône. Elle voit la chevelure parfaite de son fils sur son chemin et s'apprête à aller respirer un peu de son odeur pour toujours enfantine quand on lui lance un Les Corbeaux sont donc de sortis ce soir. qui l'arrête dans son élan. Furieuse, d'abord, qu'on se mette entre elle et son fils : les rares idiots qui s'étaient crus assez importants pour le faire s'en étaient mordus les doigts. Mais Anastasie ravale sa colère, la laisse pourrir en dedans. L'heure n'était pas à la hargne, parce que c'était sans doute lui pour faire référence à ses corbeaux. La sorcière se retourne, glaciale, le menton hautain et l'échine bien droite avant de le jauger d'un regard. Costume noir de qualité sans être incroyable pour autant, masque noir sobre. Trop à son goût pour y prête une quelconque attention. Il se fondait dans la masse parfaitement. Ils le sont toujours, vous devriez le savoir. qu'elle lui répond d'un ton neutre, même si entre ses mots elle aurait voulu vomir son dédain. Il n'était qu'un homme de main et Anastasie n'aimait pas avoir à faire à plus petit qu'elle. Elle prend une gorgée de vin rouge, puis lui lance un sourire fin et si faux qu'il en deviendrait presque vrai. Le bal vous plait-il ? demande-t-elle pour les apparences, les regards qu'on leur lance : c'était humain d'être curieux des moindres faits et gestes de quelqu'un comme elle. En réalité Anastasie n'en avait que faire, de savoir s'il se plaisait ici. Son intérêt se trouvait plutôt vers la mission du sorcier. Il était là pour faire du repérage, et elle voulait savoir s'il avait déjà mordu à quelques prises.

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